* * *

Сон про то, что - полуангел, получеловек.
Небольшой страх высоты и перед ВОДНОЙ ГЛУБИНОЙ, куда нырял с высоты.
ОСВОБОЖДЕНИЕ от страхов, власть над собой, любовное отношение к людям.
ВЕСНА С ВЫСОТЫ ПТИЧЬЕГО ПОЛЕТА. Время, сомкнувшееся в один временный промежуток.

* * *

Невозможно постоянно находиться в напряжении.
Нельзя!
Это полностью истощает силы, нервную систему.
Я не знаю способов отвлечься ОТ САМОГО СЕБЯ.
Это что-то навроде ПРОКЛЯТИЯ.
Но лучшие произведения искусства созданы в состоянии великого напряжения, в состоянии "творческого отчаяния".
Нормальный человек ничего ЧУДЕСНОГО не может создать. Он слишком прост, обычен, он слишком несерьезен.

* * *

Графомания графомании рознь: не всякая графомания есть графомания; графомания может быть чем-то ДРУГИМ, чем-то ВЫСШЕГО ПОРЯДКА, - ведь романы, к примеру, Федора Достоевского и вообще все, что им написано, это по сути пример НЕОБЫКНОВЕННОЙ ГРАФОМАНИИ - графомании, помогающей "графоману" оставаться ЗДОРОВЫМ ЧЛЕНОМ ОБЩЕСТВА. Поэтому он так люб ДРУГИМ ГРАФОМАНАМ: Генри Миллеру, Чарльзу Буковски, Сартру, Камю...
В сущности, мы все ГРАФОМАНЫ. Наша жизнь - ГРАФОМАНИЯ. Мы же живем, не пытаясь ее "редактировать". Точнее, многие, по молодости лет, пытаются РЕДАКТИРОВАТЬ СОБСТВЕННЫЕ и ЧУЖИЕ ЖИЗНИ, но получается такая ерунда, что уж лучше читать "графоманский роман", чем переводить драгоценное время на псевдоинтеллектуальное "произведение".

"День опричника" Владимира Сорокина



Владимир Сорокин - "живой классик" русской литературы. Бесспорно.
Признаться, я считал еще совсем недавно, что "классиков" как таковых в современности нет.
Но вот, прочитав очень популярные нынче на Западе книги Сорокина "Метель" и "День опричника", остался не только в восторге, но и укоренился в своем убеждении, что Сорокин встал в один ряд с первыми русскими писателями.
Сорокин пишет очень вкусно. Читать его - большое удовольствие.
Многие называют его "пророком". Неудивительно! Когда включаешь телевизор или же утром (вечером) пролистываешь ленту новостей, не знаешь, то ли смеяться, то ли возмущаться: реальность представляется какой-то СОРОКИНСКОЙ, СОРОКИНСКИЕ ТИПЫ живут и действуют среди нас, кругом - КАКАЯ-ТО СОРОКИНСКАЯ ФАНТАСМАГОРИЯ, что глазам своим не веришь.
"Уж не сплю ли я..." - говоришь самому себе...
Нет, не сплю. И потому - это ужасно...
"День опричника" - описание одного дня героя этой повести.
Своеобразный дневник. Из недалекого будущего.
Россия огорожена Великой Стеной от всего мира. В ней процветает культ силы. Восстановлена монархия. Введена опричнина. Царствуют порядки, схожие со средневековым укладом времен Ивана Грозного. В общем, дикая смесь современности и исторического абсурда 16-ого века. Все было бы не столь ужасно и смешно, если бы книга была бы далека от ПРАВДЫ, была бы просто "фантазией на тему"; однако, "День опричника"(впервые повесть издана в 2006-ом году) это даже не про будущую катастрофу, это про катастрофу свершившуюся.
Ловлю себя на мысли, что необходимо прочитать всего Сорокина.
По-моему, его неправильно относят к "постмодернистам". Никакой он не постмодернист, играющий словами и текстами, - он очень интересный писатель, пишущий умные, яркие, вкусные книги.

* * *

Усталый, просыпаешься.
Усталый, поднимаешься с постели.
Усталый, встречаешь утро.
Устало глядишь на начало нового безумного дня и безумцев этого дня.
Устало глядишь на людей, с которыми сталкиваешься в течение безумного дня.
Устало доживаешь до вечера.
Усталый, едешь домой.
Усталый, ужинаешь.
Усталый, читаешь книгу.
Устало думаешь.
Устало вспоминаешь.
Устало радуешься прежним радостям - когда на некоторое время забывал об усталости.
Устало пытаешься нащупать внутри себя страх усталости.
Страх - ведь это ПОДАРОК УСТАЛОСТИ...
Усталый, засыпаешь.
И снятся тебе сны - где ты силен, красив, умен, изворотлив, мудр, ПОЧТИ АНГЕЛ...

Напоследок

Эти ЕБАНУТЫЕ КРАСАВИЦЫ, считавшие, что мир крутится не вокруг их ПИЗДЫ, а вокруг их "восхитительного творчества", умирающие сейчас от ВСЕВОЗМОЖНЫХ БОЛЕЗНЕЙ...
Эй! блядины!
Может, хотя бы пукнете во славу ВАШИХ ИДЕАЛОВ - когда от вашего тела сходит кожа? Может, скажете что-то ДРУГОЕ? Это ж лучше - чем ГНИТЬ ЗАЖИВО? Ведь правда?

Новости из страны непуганых идиотов

Оригинал взят у philologist в Полицейские допросили профессора СГУ Веру Афанасьеву из-за заметки о российской науке
Ироничная статья профессора Саратовского государственного университета Веры Афанасьевой, опубликованная на сайте "Взгляд-инфо", привлекла внимание прокуратуры и полиции. По информации, изложенной ученым 12 января 2017 года в ставшей популярной заметке "Пять причин, по которым не следует становиться профессором", начата доследственная проверка. Как рассказала профессор, инициатором расследования выступила газета "Московский комсомолец в Саратове" (на ее страницах регулярно появляются рекламно-информационные материалы об СГУ и его ректорате). Руководство редакции обратилось с жалобой к прокурору Саратовской области Сергею Филипенко. Глава надзорного ведомства распорядился изучить доводы "МК" - в итоге материал поступил в ГУ МВД.



Collapse )

Коротко и ясно

Я хочу уехать из этой страны. Она непригодна для жизни. Люди здесь в большинстве злобные, серые мрази, воняющие хуже трупа, смердящего четыре недели.
Я хочу уехать из этой БЛЯДСКОЙ СТРАНЫ! Где большинство - хуже гниющей от сифилиса шмары.
Дорогие россияне! Я приду плевать на ваши мавзолеи и на ваши памятники вашей же прославленной на все века человеческой истории ГЛУПОСТИ.
Я ХОЧУ УЕХАТЬ ИЗ ВАШЕЙ РОДИНЫ, где ваша родина выебала Вас, уродов, вдоль и поперек!

Любимые женщины

Любимая...
Любишь одну женщину, один образ... теперь воссозданный из множества образов.
Перечитываю дневник, вспоминаю сладостные мгновения собственной жизни...
Наверное, я с тех пор действительно сильно изменился...
Или нет?..
Нет.
Не изменился.
Сокрушенный обстоятельствами, я "огрубел", потерял прежнюю "чувственность", но все же я остался прежним...
...прежним ЧЕРНЫМ РОМАНТИКОМ.
Все хорошо, как говорил Санин своей сестре. Все хорошо... Предаваться ПОРОКАМ или вести жизнь УСТАВШЕГО ОТ СТРАСТЕЙ человека...
Страсть в человеком страстном потухнет только с его физической смертью.
Значит... значит САМАЯ ЯРАЯ СТРАСТЬ еще впереди...
Но это будет уже ДРУГАЯ ИСТОРИЯ.

* * *

Оригинал взят у reine_claude в post
разобрать себя как фантик love is на цитаты крестословицу без слов
сколько мы потом запомнить собирались и в шкатулку красным палехом улов
детские рисунки дом без дыма горлышко кефали без кормы
и едва на черном фоне различима эта точка бледная где мы
так ли нужен этот контур броский разведенной тушью без сангин
от любви печали бедности обноски прочерк невозможности один
так ли нужно всё сюда сложить для каталога и по рубрикам бессмертья разнести
помолчи со мной теперь еще немного и куда-нибудь весною отпусти
отнеси пустой открыткой вольно адресату "С Днем рождения" по буквам вырезать
и последняя где "я" совсем углом примята не ложится в строчные опять

Бом!-бом!-бом! - все летит кувырком!

Если все люди станут УСПЕШНЫМИ - в этом глянцево-прекрасном мире невозможно будет жить. Стерильно чистый мир! Как в красивых порнофильмах с мускулистыми порноактерами и со спортивными красотками, вытворяющими такие штуки, что душа РВЕТСЯ К НИМ.
Успешные, богатые, здоровые члены и подружки этих членов...
Путешественники и бизнеследи.
Аристократы и дорогие бляди.
Знатоки всевозможных извращений, ценители тропических широт, почитатели силы и ловкости, олимпийские боги и богини из голливудских фастфуд-фильмов.
На сраной козе к ним не под'едешь. Участь неудачников - либо присоединиться к российской быдло-массе, либо ходить на "митинги протеста" (впрочем: всем же известно, а ФСБ и Крошка Цахес прямо-таки утверждают это: ПРОТЕСТУЙ - НЕ ПРОТЕСТУЙ, ВСЕ РАВНО ПОЛУЧИШЬ ХУЙ!).
В африканских странах гуманитарная катастрофа - люди мрут миллионами. Микробы, блядь! Что с них взять, да? Крысы. Мыши. Лягушки. Тощие обезьянки. А мы тут, патриоты, боремся с американскими и европейскими геями за право не ебаться друг с другом в жопу. Мы поэтому их продукты нахуй выбрасываем, чтоб не дай бог не мутировать в невесть что. Закапываем, как закапывают в Африке тушки дохлых негров. Нам их продукты не нужны - пусть голодные негры жрут их гейские бананы и гейские мандарины. Мы будем свои помидоры и огурцы есть, а потом жирок от них сгонять в фитнес-центрах.
ЖИЗНЬ ПРЕКРАСНА! Если - красивый загар на всем теле, кубики на прессе, бицепсы Рэмбо, задница Венеры у порядочных женщин. Женщина должна походить на Венеру, а не на Евдокию Петровну с квашней вместо пизды. Поэтому: да здравствует ТРИ С: СПОРТ! СЕКС! СОН!
А НИЩИЕ?
Что - нищие?! Они - неудачники. Лодыри. Алкоголики. Люмпены. Пусть бегут в фитнес-клуб, пусть полюбят свои УРОДЛИВЫЕ ТЕЛА, чтобы обрести стать ОЛИМПИЙСКИХ БОГОВ.

Новая история

Истории - не имеют свойства повторяться.
Пусть человек не меняется, пусть он остается прежним, но то, что с ним происходит после завершения какого-то жизненного этапа, есть уже начало другой ИСТОРИИ. Быть может, она будет очень скучной. Или же, напротив, - веселой, безумной, зловещей, напряженной... Не имеет значения.
Я хотел бы ДРУГУЮ ИСТОРИЮ прожить спокойно, без "приключений".
Но гарантий ведь нет. Никаких.
Мы не управляем своей жизнью.
Мы можем себе лишь позволить быть чуточку осторожнее...

КОНЕЦ ЗИМЫ - НАЧАЛО КАРНАВАЛАМ

Ни одна маска намертво не приросла к моему лицу.
Я молод. Я весел. Я смело гляжу вперед. Ироническая улыбка не сходит с моего лица.
Я иду. Я устал, но давно понял, что усталость можно победить аффектами.
Я рассказываю самому себе СКАЗКИ. Я пишу истории. Я описываю реальность. Окружающий мир - моя фантазия. Мой сумасшедший сон. Моя безумная песня. Моя горькая поэзия. Моя весна. Еще одна ВЕСНА. ЧЕРНАЯ ВЕСНА. СЛАДКАЯ ВЕСНА. ЖИВАЯ, КАК ПТАХА, ЖМУЩАЯСЯ ОТ ХОЛОДА К МОИМ ЛАДОНЯМ.
Я сдираю с себя еще одну маску.
Я кладу ее в мой потайной шкафчик.
Я надеваю НОВУЮ МАСКУ.
КОНЕЦ ЗИМЫ - НАЧАЛО КАРНАВАЛАМ.

Простуда

Окончательно заболел, блядь! Нос заложен, голова кружится и такое ощущение, будто ебнули по голове чем-то тяжелым.
Хорошо что суббота - не нужно пиздовать на работу. Оклемаюсь хоть немного за выходные.
Вот она НИЩЕТА! Когда приходится ехать на работу, даже если заболел!
Нет, конечно, если б...
Да если б даже был "фанатиком" и охуевал от счастья работать в расчудесной компании, в таком состоянии на работу не отправился б... Или поехал бы, если б от моего появления на работе зависела жизнь человека. А так - не поехал. Зачем УМЕРЩВЛЯТЬ людей??? К примеру, я работаю санитаром в доме престарелых: нужно ехать срочно, потому что дежурный санитар в пятницу вечером нажрался и в'ехал на ауди в ментовозку. Я такой, весь больной и чихающий через каждые пять минут, тороплюсь к своим милым дедушкам и старушкам, пердящим раз в полчаса огнеопасными залпами. Тороплюсь, мчусь, чихая налево и направо на пассажиров метро и наземного транспорта. Потом, доехав до работы, переодеваюсь в белый халат, и чихаю на давно спятивших окончательно обитателей приюта для одиноких старперов.
Старушки моментально втягивают в морщинистые носы капельки моих соплей, распыленные в без того удушливо-смертельном смраде заведения "добро пожаловать в ад!"
Вирус размножается в дряхлых организмах с быстротой лесного пожара. Старушки начинают покашливать, потом - шмыгать носами, затем: кашель, температура, пердеж, памперсы моментально окрашиваются в ядовито-желтый цвет, "свежий" газ вырывается из прямых кишок, заполняет палаты этих хором; дедок, ностальгирующий по Рябому, включает телик, чтобы подрочить немножко на Сталина, и - бах!
Все нахуй ВЗРЫВАЕТСЯ!
Бах! И нет больше советских старушенций и советских стариков!
Бах! Нет никаких гнилых воспоминаний!
Бах! И - вот и снято финансовое бремя с пенсионного фонда!
Бах! Я вылетаю из окна, как крутой Стэйтэм. Звон стекла, развалины старческого убежища, тревожный звук сирен, зеленый дым над разрушенным строением: летят скорая, эмчеэсники, пожарники, полиция, журналисты, мэр Москвы, таджики с узбеками - в руках кирки и лопаты, блогеры, росгвардия, зам Жириновского, зам Дмитрия Медведева, зам главного прокурора, представитель Патриарха, творческая интеллигенция, шпионы ГОСДЕПА (а как же без них!), шпионы моссада, шпионы ИГИЛа, шпионы Китая, монахи из Шаолиня, патриоты Северной Кореи, Шурыгина, Дмитрий Певцов, Александр Проханов, срывается из Донбасса Захар Прилепин...
Вот что случается, если больной и нищий писатель поехал на свою проклятую работу, вместо того, чтобы отлежатся, почитывая Фридриха Ницше.